|
Мы собирались жизнь назад,
Три сотни верных Богу,
Нас, посуливши честь и клад,
Барон повел в дорогу.
Он говорил - поход креста,
И лес флажков вздымали.
Посланцы верные Христа
За Сатаною встали.
Все на подбор - дворянский сор,
Все без гроша в кармане,
Поместья спущены за вздор,
Но все здесь - христиане.
В горячке было не до сна,
Коней вперед ярили,
Молились кратко небесам,
Спешили в пасть могиле.
Вот город древний, камня тлен,
Рекут, здесь гроб господень,
В защите мавров - брешь и крен,
Шар солнца смысл уводит.
Убеждены - нас видит Бог,
Могли бы в том поклясться!
Вскипает в жилах жизни сок..
Спаситель звал - сражаться?
Песок и пыль, в колодцах - гниль,
Недолго до измены,
Все подкрепленья - бред и гиль,
Коль против нас - и стены!
Вкруг стук копыт под цокот плит,
И смерти луг искошен,
Скажи, барон, теперь ты сыт -
На корм воронам брошен?
И в ад нас манит чертов клад,
В пустыню, жар, берлогу,
За тысчи лиг, где ведьмы спят,
И поздно бить тревогу.
Нет злата - скалы и пески,
Назад пути закрыты,
Попав к язычникам в тиски -
В гробу своем зарыты.
Кого-то ждет жена домой,
По ком-то плачут дети,
Мы пробивались через бой
Сквозь дьявольские сети.
Рассеян враг, кровавый мрак,
Усталость застит бури,
Друзья, князья и конский храп,
На небе пляс горгулий.
Прошла зима, за ней весна,
Вернулись три из сотни,
А дома - горестей сполна,
Все дохнут в подворотнях.
Пока мы бряцали костьми
Язычникам в полотне,
Пока спасенье им несли
На острых длинных копьях
Родные земли с молотка
Распроданы без правил,
Отца владенья старика
Баронский сын разграбил.
Из цепких лап святейших пап
Не спасся медный грошик,
Пресветлый сэр едва от лат
В темницу к крысам брошен...
Искали клад, господень град
Мы, грешники, святили,
Так черту, Богу, всем подряд -
Кому мы угодили?
Тот суверен, попавший в плен,
Тот ратник, конник, лучник,
Помимо адских грязных стен
Нашли благополучье?
Нет бога, нет, и черта нет,
Угасло пламя веры.
Пусть говорят - я сер и слеп,
Увы, не буду первым.
Барон, каноник, плут, скупец,
Отмщенье крови просит!
Несправедливость, Наш Отец,
Мой меч отныне косит.
Мы собирались...
©
Gelleylor 2005 |
